Claro es verdad
es verdad que hay vidas con heridas
vidas que parecen mapas
y sus heridas son ríos
montes y columnas de piedras gigantes
y los besos son cráteres
que recuerdan un momento de calidez
con colores brillantes para marcarlos mejor
una vez una herida
salió del mapa de una vida
con la forma de una cicatriz que parecía un río
era el año dos mil
y en una maleta todo apretado
guardaba lo poco y mucho
no había otro camino
más que el del avión el espacio y la incertidumbre
a estas alturas me da igual lo que digan
lo que hayan dicho
hasta lo que vayan a decir
mi cuerpo y mi vida
eran un mapa partido en trozos
un país desecho
una historia mutilada
sin un abrazo de despedida
sin un regresa que te espero
sin un puto beso de amor
ahora
a la vista y el abrazo de los años
el mapa arrastra sus cicatrices
y una fiera las besa por las noches
y las limpia para que puedan volver a sangrar
estas palabras
las entienden sólo
los que arrastran cicatrices
a medio cerrar
los que dibujan con esfuerzo su propio mapa
los que lo han perdido todo y se levantan
entre sus propias ruinas y casas en llamas
entre sus propias ruinas y casas en llamas
los que sonríen y cargan a sus muertos
sin culpar a nadie
sin culpar a nadie
claro es verdad
que hay vidas que parecen mapas
mapas mutilados
que de noche brillan
que de noche aman
que de noche parten otros pechos
y abren otros cuerpos
no digas que no amor
sabes bien que somos mapas
sabes bien que nuestros países mutilados
cantan por las noches
y que en medio de la locura de este mundo
solo existe nuestra sangre
nuestros sexos
nuestras mentes vacías
y dos mapas que unen sus geografías
sobre unas sabanas santamente húmedas
y sobre un libro con hojas escritas
con sangre y vida
© Reservados derechos de autor
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